城西那座老钟楼脚下，住着一位被孩子们唤作“拾光爷爷”的老人。每日黄昏，当斜阳将钟楼斑驳的影子拉得老长，他便准时出现在青石巷口。手中总托着一只敞口的琉璃瓶，对着将逝未逝的天光，微微调整角度，像在捕捞什么肉眼难见的珍宝。
我曾好奇凑近。瓶身空空，老人却说：“满了，满了，今儿的光是杏子味的。”我不解，他却笑得神秘：“早春的光脆，像嫩芽；盛夏的光稠，如蜜浆。入秋后，光里便掺了桂香和熟透的果气，得用心装。”
他凝神望着西天最后一缕金红被暮色吞尽，才轻轻掩上瓶盖。动作极缓，仿佛怕惊走了瓶中之物。“光啊，看着亮堂，其实最是怕羞。你得趁它打盹儿的工夫，轻轻拢住那么一点温乎气儿，它就跟你走了。”
多年后一个同样暮色四合的傍晚，我途经老宅拆迁的废墟。在碎瓦砾间，竟瞥见那只眼熟的琉璃瓶，半埋在尘土里。鬼使神差地，我拾起它，对着天际最后一抹微光。
那一瞬，没有奇迹发生。瓶身冰凉，空空如也。
我却忽然懂了——老人用一生拾取的，从来不是瓶中的光，而是每一个郑重其事的黄昏。是将逝之光在人类瞳孔中最后的映像，是光与暗交替时，万物轮廓瞬间的温柔与哀愁。他将这些易逝的刹那，装进时光的容器。
原来真正的拾光者，是用须臾的专注，对抗永恒的消逝。而那只瓶，装的从来都是拾光者自身——那个在时间河流旁，固执弯腰的身影，成了光阴里一枚安静的刻度。（记者：闫宝珍）
