夕阳。余晖。病房。

一束光线，挤过窗户的缝隙，淡淡的光晕打在她的手上。她一手端着蓝色花边的小碗，一手握着小勺不停搅动着面汤，柔和的目光聚焦于病床上的老人。

她试了试温度，刚好。她轻唤，爸，喝面汤了。老人半躺，听到她呼唤，睁开眼睛，她试着把半勺汤喂入父亲口中，汤全抛洒在脖子下面垫着的毛巾上，父亲吐出一个字“烫”。

父亲生病后，变得挑剔，嚷着要喝她亲手做的面汤。她居住在小县城，父亲治病在大都市，一天一个往返，每次到家已是深夜。

她一圈圈搅动着面汤，夕阳的最后一抹余晖，也留在了温热的面汤里。这时手机铃声响起，她知道是弟弟在催促，到了返程的时间。

父亲的表情变得焦灼，扯掉了脖子下面的毛巾，嘴里频繁地重复着一个字“烫——烫——烫”。她挂断手机，重新搅动面汤，直到最后一丝热气消失殆尽，她开始喂父亲。父亲咽得艰难，一碗面汤，足足喂了两个小时。父亲背过身，向她摆了摆手，示意她可以出发了。

她去了医诊室。上次离开时，她向医生反映，父亲对冷热的触觉肯定有问题，明明温度可口的面汤，到他嘴里怎么就变得“烫”了？应该有结果了吧。不巧，医务人员正在为一个手术方案忙碌着。

返回，护工在给父亲喂白开水。茶杯里的水，冒着丝丝热气，她急忙上前，夺过护工手中的茶杯说：“茶水温度高，会烫着的。”护工说：“每次都这样啊，喝完面汤，老人会要一杯温热的白开水。”她怔了一下。看到她，父亲吐出了三个字：“不走了？”她口不由心地说：“不走了。”

望着父亲一脸满足，孩子般欣慰的表情，她的心一下子飞到30年前。她有病住院，前期检查阶段，不时有家人去看望她，见到他们，她说的第一句话就是：“我爸，怎么没来？”在她心里，父亲是山，顶天立地，父亲在，她才可以安心。每次父亲离开，她总是紧紧攥着父亲的大手，小心翼翼地问：“爸爸，不走，好吗？”画面历历在目，而此刻，怀有窃喜之心的不是当初的小女孩，而是年逾花甲的父亲。

泪水一下子决堤。如今父亲老了，又患上阿茨海默症，到了需要依赖儿女的时候，她恍然明白，不善表达情感的父亲，在用另一种方式挽留她。

她没有再去医诊室。在她返回的那一刻，已经有了答案，父亲对热冷的触觉没有问题，只是凭一个“烫”字，延长着她在身边停留的时间。虽然面汤的温度不再可口，但余晖下的那幅画面，透着温热的气息，熨烫着父亲的心，也让女儿刹那间明白正是一朵云的陪伴才使天边的余晖那般恬静、安然。（作者：陈闲珍）